19 de agosto de 2009

EL FANTASMA DE FIRMENICH

Corría el año 2005, era marzo. las hojas descarrilaban de las Tipas de la Cañada cuando mi amigo Miguel Planells, en ese entonces cronista de canal 10, fue invitado a batirse a duelo por Mario Firmenich, mientras le realizaba una entrevista, que a pesar de las presiones recibidas finalmente salió al aire. El vilipendio, no tan caballeresco, nunca se formalizó. . Todo por una pregunta, o dos. (Basta con googlear duelo y firmenich y tendrán las crónicas del momento) Pero las secuelas de ese duelo, que no fue, persiguieron a Miguel hasta el otro lado del océano Atlántico. Resulta que por esas vueltas de la vida Miguel está viviendo en España, en Madrid más precisamente. Y como buen argentino quiso pasar la patriótica jornada del 25 de mayo con la mayor argentinidad posible. Adónde fue? A la embajada argentina en Madrid. Y que fue lo que pasó? Que el fantasma de Firmencih estuvo allí. Va abajo la crónica hecha por el mismísimo Miguel de lo acontecido aquella fatídica noche de mayo en España. Una sola aclaración antes, la crónica que van a leer a continuación también debió sortear el mismo fantasma, el que muchas veces nos invade a todos, el que nos obliga a preguntar, nada más. El tema es que algunos de los protagonistas del relato, por esas vueltas de una vida sin vuelta, se calzaron la sábana fantasmagórica y aparecieron como siempre lo hacen los fantasmas, sólo para asustar, ya que pretendían que el relato de Miguel no viera la luz. Sabido es que los fantasmas prefieren la oscuridad. Bienvenido amigo Miguel a mi blog, entre blogueros no nos vamos a pisar la manguera………….Olé....

L25M
Hace 10 días encontré en el buzón de mi nueva casa, una carta de la embajada argentina.
El 25 de Mayo, el embajador Carlos Bettini, da la recepción oficial de la fiesta Nacional.
España es el principal socio que tiene argentina en Europa.
Dice la leyenda que Bettini es el que presentó a Néstor y Cristina, es del " riñón".
La residencia, es un edificio, una casona, de principios del siglo XX, de Jardines y Habitaciones muy grandes, de techos altos, de salones de colores negro y Oro.
25 de mayo, veranito, y la argentinidad destacada de Madrid.
Llegue cerca de las 9, en Alonso Martinez, con mi saco de forro de limones, camisa, zapatos y pelo recién cortado.
En la escalera, sentado, en ropas de hippie cheto, Horacio Fazio, director del colegio mayor argentino en Madrid, mí contacto en el lugar.
Un porteño de 60 años, petiso calvo, y muy conversador, entre economista kirchnerista y filosofo, buen tipo, volvíamos a vernos.
El colegio mayor es un edificio, tipo residencia de estudiantes, que es del gobierno argentino, pero donde lo que menos hay son argentinos, un argentino medio no puede pagarlo así nomás, 700 euros mensuales casa y comida, pero es del Ministerio de Educación de la nación.
En eso que nos saludamos, vemos cruzando la puerta a el Pipita Higuaín.
Delantero del Madrid, todo vestido con saco, remera, zapatillas y pantalones blancos.
El domingo había hecho un gol contra el Mallorca.
La gente pasaba por ahí y ni cinco de bola.
Ahí llame a un amigo, no pedían la invitación y Leandro, el turco, estaba por ahí cerca.
Salimos con Horacio en busca de unas copas de vino tinto, y a ver como estaba la casa del Embajador.
La gente, era como esas fiestas chetas, de argentinos con mosca de buenos aires.
Mucha señora de look Cristina, esos cortes tipo Mónica Gutierrez.
Vamos caminando y me cuenta que el año pasado había mucha mejor comida, el alcohol se mantenía igual, vino tinto, vino blanco, cubata, gin tonic, champaña.
Saludo un par de señoras que este me presenta, charla de argentinos afuera.
-Cuanto tiempo llevas?
Que haces acá ? y bla, bla, bla.
Antes me habían advertido de que en la zona se mueve mucho kirchnerismo bobo.
Viene una mujer muy empilchada y se lo lleva a mi guía a un rincón, y se ponen a hablar.
Horacio me pide un minuto.
Vuelve serio, esta preocupado.
El Colegio mayor Argentino de Madrid, Nuestra Señora de Luján, esta embargado.
La propiedad, y sus cuentas.
Camussi, una empresa italiana que tiene inversiones en distribución de gas en la costa atlántica y el sur del país, denunció a la Argentina ante el Ciadi, por violación de tratados bilaterales de protección de inversiones. Estos tribunales les dieron la razón.
Embargaron el edificio y las cuentas de la Institución.
Son las acciones contra el gobierno, embargan las propiedades que el país tiene en el extranjero.
Hace un mes les llego la notificación del juez, tuvo que volver urgente a Buenos Aires, el Buffet de abogados que tiene argentina en Nueva York, nombro representantes en Madrid.
Ahora tiene que evitar llegar al juicio y tratar de arreglar antes.
El Colegio tiene que tener la cuenta casi sin dinero.
Algunas cosas del funcionamiento, no se pagan desde Madrid.
Además me cuenta que en Francia están peor.
En París están embargadas las cuentas de Embajada Argentina.
Seguimos camino al patio, y nos quedamos un momento mirando el jardín, y entonces me dice, ahí esta el embajador.
Cuando llegué a España intente pedir una nota con el tipo y nunca me dieron bola.
El embajador habla poco y es una espada del gobierno, dicen que fue el que convenció a Néstor de llevar a Cristina como Presidenta.
Lo rodeamos y Horacio lo toca en el brazo, se da vuelta, tipo de 60 años, porteño canchero, de traje celeste, camisa a rayas, corbata roja y pelo engominado peinado hacia atrás.
En la boca un tubo de plástico, un cigarrillo, como los que fuma el pingüino, pero de mentira.
Con boquilla, y tubo todo de Plástico, y que nunca se sacará de la boca.
Lo saluda y le dice
- Te Presento un periodistas amigo, de córdoba !sabes! ( que le va a decir? sí, le va a decir...)
El tuvo el privilegio de que el compañero Firmenich...( me lo temía) lo retara a duelo.
A Carlos Bettini, le decían aFirmenich y el que parecía que no escuchaba.
Y este que insistía
-Te acordás que reto a duelo a un periodista.
Yo veía que Bettini, a cada momento, se ponía mas molesto.
Cara de no querer escuchar más, yo no decía nada.
Y Horacio, que seguía
-Y que le preguntaste vos, porque la gente... ?
Y El embajador que dice, ta bien, no tiene ningún mérito
- Huuuu dije yo, vamos Horacio, y este cada vez mas insistidor
- Porque se enojo el tipo con vos ...?
El embajador saludaba gente a la vez, lo saludo y sigo, me voy, me llama y me dice
- Podemos hablarlo, pero estoy saludando gente, hoy es la fiesta, pero..., pero
depende de lo que le preguntaste...

Parte dos

Resulta que le habló de Massera...
Esas fueron las últimas palabras de Horacio (chas!!!!....era ya todo mala cara )
Yo:
No... Porque yo le pregunté ( me imaginaba como se iba a ir poniendo la cosa, pero ahora tocaba volver a contar la historia) si el se había reunido con el General Massera cuando estaba en el exilio y...
El Embajador ( Fue Militante montonero, y perdió a siete miembros de su familia en los 70, gente de muchísimo dinero de la plata,) me dice:
- Pasa que hay " muchos" muertos en el medio. Con un tono de ofendido.
Vos no podes preguntar eso agrega.
..." los que tenemos muertos en el rió de la plata, sentimos eso como una ofensa"...
Y yo ahí parado, en medio del jardín de la residencia, rodeado de alcahuetes que me miraban como a un inglés en un aniversario de la guerra de Malvinas, escuchando como un tipo por una pregunta que hice hace 4 años me tiraba con todos los muertos de su familia.
Sacando a relucir su tragedia como si fueran medallas, por una pregunta, que nunca le hice a él.
Por un momento pensé en decirle de mi familia, de las cosas que pasaron en esos años, como en la casa de un montón de argentinos, de esas que hoy dan miedo solo escucharlas. Pero, no era mi ánimo ponerme a tirar con historias familiares, y sobre todo porque no tengo que justificar una pregunta, como si fuera un crimen o una ofensa
Entonces se acerca y me dice
- Yo también te reto a duelo si me preguntas eso.
y sacó pecho.
- Fué una pregunta periodística, le digo yo, si no entendemos eso.
-Pero te reto a duelo igual, eso no lo podes decir...Pero es para que lo hablemos otro día, chau.
Se da vuelta y se va.
La casa del embajador y los que lo siguieron hacia el interior de la residencia, no me transmitían una sensación de comodidad.
Horacio me miraba con cara de no entender nada.
Entonces suena el teléfono, el Turco estaba en la puerta.
Tenía una sola invitación y tenía que salir para que él pudiera entrar.
De riguroso traje no hizo ni falta presentar la tarjeta.
Empezamos a recorrer el sector donde estaba la bebida, no había mucho para comer, pero el tinto estaba bueno, y había barras desparramadas por toda la casona.
En un momento, se cantó el himno, y como siempre se cantó bajo, ni en la casa del embajador, ni aunque sea para la ocasión se escuchó cantado a viva voz.
Hubo un tímido " viva la patria" que solicitó una flaca que hacía de presentadora, que debo decir no le ata ni los botines en comparación con los que se pueden escuchar en una noche de peñas en el club Colón de San Francisco.
Ahí pudimos enganchar a unos mozos que salieron a repartir choripanes, medio choripan en realidad , eso si, con champagne.
Y un tibio guitarrista tocó y cantó Merceditas y Lunita tucumana.
Unos pasos delante el turco encuentra un conocido.
Un argentino que lleva mas de diez años en Madrid, el clásico "dentista".
50 años, pelo largo, traje, muy amable, a punto de examinarse según contó, para ser juez internacional del lanzamiento de mosca para la pesca de truchas.
La charla termino con una invitación a pescar a un rio de león, cuando llega un amigo.
-Hola Claudio.
Saluda Claudio.
Claudio Gabis, guitarrista de Manal y de la primera formación de los Abuelos de la nada.

Parte tres

La recepción se fue terminando.
En la parrilla quedaban unos bifes de cuadril que sacaban con pan caliente, allí fuimos.
Una última copa y a la calle.
Caminamos con el turco hasta Bilbao, le di unas caladas a un canuto y recordamos nuestro último domingo en el Delic.
En eso, delante de nosotros un señor pasea un perro que lo tiene a mal traer, de lado a lado de la vereda.
Me dice el turco:
Es Ruiz Gallardón, el alcalde de Madrid ( AlbertoRuiz Gallardón, alcalde de Madrid, del pp, derecha española, pero peleado con los lideres del partido, y con una imagen muy positiva en la gente, un rojo para los peperos históricos, único funcionario en la época de Aznar que hizo crítica pública de su líder, acusado de progresista en su partido)
Logra detener a su perro y se para, nos mira, y a coro, con el turco:
-Buenas noches señor alcalde.
-Buenas Noches, nos dice.
Que tal ustedes ?
-Bien.
Lo mira el turco y le dice
- Tiene cara de cansado.
El tipo mira la hora.
-Son las once y media y es lunes...
Hace una mueca, casi una risa, nos saluda y se va con su perro inquieto y una chica de camisa blanca que lo espera.
Yo sigo con el canuto en la mano y caminando hacia mi casa.
Para lunes, ya iba sobrado.
25 de Mayo del 2009, Madrid.

13 de agosto de 2009

QUE GOLAZO!!


Los negocios, como los goles, no tienen ni ética ni moral. Son o no son. Si el delantero estaba en posición adelantada o la metió con la mano, no importa. Si el gol es cobrado vale un gol y a llorar al campito. Con los negocios pasa lo mismo. Así funciona el capitalismo. Así funcionan las empresas. Y si no, vamos a los bifes. Cuál es la ética o la moral de una empresa (grupo económico, corporación, o cualquier otro título honorífico que refrende al gran pulpo mediático de la argentina), que te obliga a pagar el servicio de cable básico -no menos de 100 pesos- para ver los goles el domingo a última hora. O de lo contrario, te quedas esperando que el reloj de las 12, como cenicientas que se nos pasó la carroza, para que se extinga el embrujo de Macaya y se puedan ver los goles. O lo que es peor que todo lo antes mencionado, pagar $100 por mes para ver las tribunas de las canchas donde se juegan los partidos, al que se le ocurrió cobrar por ver a la gente en la tribuna habría que hacerle un monumento.
Cuál es la moral por la que la misma empresa muestra esos goles por canal abierto, y por aire en Capital Federal (canal 13 emite Fútbol de Primera los domingos), cuando en el resto del país sus cadenas repetidoras (canal 12 en Córdoba) no los muestran y en su lugar ponen una película de poca monta, o lo que es peor, un programa del Lagarto.
O sea, si vivís en Capital o Gran Buenos Aires al menos podes ver los goles y las mejores jugadas gratis; pero si sos cordobés, riojano, puntano, o jujeño para verlo tenes que pagar. Todos los caminos conducen al mismo pulpo: Cablevisión y Multicanal, los dos operadores más importantes de cable del país son de Clarín. TyC también. Ese es su negocio. Abusivo, leonino, impensado en cualquier otra parte del mundo, donde el gol es tan sólo una notica, y por ende, de dominio público.
Pero así son los negocios y los negociadores. La ética y la moral, en todo caso le pueden caber a los periodistas. En especial a aquellos que martillan con el eslogan de periodismo independiente. Deberían decir, además de todo lo que dicen, que el medio para el cual trabajan es parte interesada. Si Clarín pone en tapa la recisión del contrato sobre derechos de televisación del fútbol contra una de sus empresas, debería aclarar que está jugando sus intereses económicos en esa recisión. Además del hecho de querer tapar el sol con las manos, algo ingenuo si no fuera tan perverso, están ocultando información. La esconden, la niegan. Entonces, se convierten en sicarios de la verdad, en ocultadores profesionales, en edecanes de la mentira. Si no pueden decir la verdad sobre sí mismos, que podemos esperar cuando manipulan intereses ajenos. No es pecado decir la verdad, aunque se trate de tu patrón. El New York Times publicó una nota, firmada por Denise Dresser, en la cual hace una crítica abierta al magante mexicano Carlos Slim que, por esas vueltas de la vida y de los negocios, es el tercer accionista del diario, o sea uno de sus dueños (observado por Martín Caparrós en Crítica Digital) Sin embargo, en la meca del capitalismo y las corporaciones, los periodistas no se privan de hablar de sus patrones. En cambio, todos los que trabajan para el grupo Clarín, (el grupo en total tiene más de 14.000 empleados), piensan lo mismo. Miles de periodistas con una sola opinión es al menos un fenómeno digno de estudio por parte de la sociología y la antropología. Julio Grondona, antes partícipe necesario de la estafa, ahora un demonio eternizado en el poder. Y sueltan en sus arenas mediáticas a un bufón como Bombau, llorando como una Magdalena desclasa y abandonada. Y encima pretenden que nosotros, los consumidores abusados y desterrados, nos pongamos de su lado. Que salgamos a decir ¡¡paren con esto!!,¡cómo le van a sacar el fútbol a TYC!, queremos seguir pagando 100 pesos para ver los goles recién los domingos por la noche.
Qué pelotudos debemos parecer para que intenten una cosa así. Esto es lo más triste. Estamos tan acostumbrados a que nos caguen con la luz, los impuestos, los proveedores de internet, las compañías de celulares, el agua, el gas, y la lista sería interminable, que ya no podemos discernir. Esto es como si de golpe nos dijeran: miren a partir del mes que viene el agua va a ser gratis, usted no tiene que pagar por consumirla porque es un derecho básico de cualquier persona. Y que alguno salga a decir: “¡no, yo quiero seguir pagando!”. Vamos como vaca al matadero.
Otra discusión será si el Estado debe intervenir, o sólo regular el mercado para que los monopolios no sigan abusando de los consumidores. Si es éste el mejor momento, o tenemos otras prioridades. Pero ni Macri salió a defenderlos. A lo sumo expuso que antes se podrían hacer otras cosas. Y si ya ni Macri te defiende, es porque llegaste muy lejos. Si la pelea de fondo es una guerra entre el Gobierno K y el grupo Clarín, por fin una guerra dejará algún beneficio para los simples mortales, y que no seamos siempre los que contamos los muertos de nuestro propio bolsillo. En fin, pago cable para mirar fútbol y éste fue un golazo.-

2 de julio de 2009

MUERTO DE PREVENCIÓN


Si no fuera tan hipocondríaco, juraría que me contagié la gripe porcina por la tele. Que a pesar de seguir todas las recomendaciones que dan en cada informativo, noticiero, programa de interés general, por cada uno de sus conductores, hoy especialistas en gripe porcina, ayer en dengue y mañana lo serán en esclerosis canina múltiple. Total, salvo ellos mismos, quién tiene la oportunidad de desmentirlos. Nadie. Pero seguí al pie de la letra todos los consejos preventivos. No salgo de mi casa, duermo con barbijo, (además de repelentes y espirales para prevenir el dengue). A pesar de todo eso, presento todos los síntomas mediático-clínicos de la gripe A N1H1.

1) Utilizo terminología tipo pandemia, epidemia, endemia, mutación genética; como si realmente supiera que quieren decir.
2) No como carne de cerdo. (aunque está científicamente comprobado que no es trasmisor de la enfermedad),pero Santo Biasatti aún no se expidió sobre el tema.
3) Confundo las medidas de prevención entre Dengue y Gripe porcina.
4) Empiezo a calcular cuantas personas se contagian la enfermedad durante las tandas publicitarias.
5) Empiezo a desear que personas me gustarían que se contagien durante la tanda.
6) Llamo por teléfono a mis amigos para comentar las últimas novedades.
7) Creo que a mis amigos les interesa como a mi.
8) De tanto escucharlo al Lagarto Guizardi llegué a creer que era médico; bueno antes también creí que era periodista.
9) Desconfío de las personas que no usan barbijos.
10) Estoy esperando que Bin Laden se adjudique la creación del virus.
11) Ya gasté más de 100$.- entre barbijos, alcohol en gel, jabones antisépticos y desinfectantes.
12) Suspendí todo tipo de actividades fuera de mi casa. ´Dejé de ir a trabajar, los chicos no van a la escuela, y si tocan el timbre nos encerramos todos en el baño.
13) Creo que el índice Merval reacciona ante los precios de los barbijos.
14) Después de vomitar todo el día descubrí que no es bueno pasar alcohol en gel a los alimentos.

22 de junio de 2009

Seriedad y Coherencia


Supongo (o quiero suponer) que el slogan de los radicales en campaña se ve reflejado en esta foto. En el más oficial de todos los palcos durante la gobernación de Ramón Mestre. De pie, al lado de Luciano B. Menéndez, el mismísimo Oscar Aguad, candidato a Diputado Nacional, haciendo gala de su SERIEDAD. No debe ser casual que el apodo por el cual se lo conoce a este radical de pura cepa (sepa usted por qué estaba al lado de Menéndez en plena democracia y sin hacer nada) en muchos ámbitos sea el de "milico Aguad”, eso es COHERENCIA.
Seguro que Oscar, con su mirada clavada al piso, estaba pensando en los 30 mil desaparecidos. O tal vez, la persona que está detrás de él, lo está apuntatndo con un arma para que se quede quieto y salga en la foto. Vaya uno a saber.

4 de junio de 2009

Chau guaichanquein. (en cordobés)



Detesto las necrológicas de los diarios y su responso final para David Carradine (kung Fu). Todo lo que se puede googlear en internet, está en los diarios. Más todo el obituario de boludeces que se escriben cuando alguien muere. Sea quién fuese. Hecha la salvedad, voy por mi memoria emotiva (si es que tal cosa existe).
Tengo un catálogo de situaciones derivadas de ver la serie Kung Fú. En el secundario, en el Ricardo Rojas turno mañana, la única explicación a la ceguera del Maestro Po, era la masturbación. Al menos para mi, y gran parte de mis compañeros, un grupo de onanistas profesionales en plena revolución hormonal, no cabía otra respuesta. Después estaban las analogías por las largas caminatas, siempre descalzo, con los zapatos colgados al hombro. Tiene más caminadas que Kun Fu, sentenciaba la sapiencia colectiva, para señalar algo o alguien muy baqueteado. También acuñamos una frase para denostar a los que en el colegio hacían gala de alguna destreza en artes marciales. La frase era “quién sos……guaichanquein”. Por ver Kung Fu conocimos al papel de arroz antes de fumarlo. Fue cuando el Maestro Po instaba a su pequeño saltamontes a atravesar ese papel sin dejar huella, como señal de madurez monacal. Luego, nos dimos cuenta que los porros, también se armaban con papel de arroz. Una coincidencia bastante estúpida, en especial, si uno no está fumado. Y teníamos bromas con la quena que llevaba en su bolsa, con el celibato al que aparentemente estaba condenado. Pero tenía un encanto en sus silencios, en su mirada, en sus movimientos lentos y certeros. Y comparado con otros personajes que ostentaban las artes marciales como dotes actorales, era por lejos el mejor. Tipos como Chuck Norris, Steven Seagal, Van Damme, son de madera balsa al lado de David Carradine.
Pasaron los años y Kung Fu se convirtió en otro recuerdo de infancia aguado por el paso del tiempo. Pero un día , fui al cine, y ahí estaba él. Guaichan de nuevo, mejor que nunca. Ahora era Bill (en Kill Bill vol. II, 2004) un despiadado asesino profesional, que tenía el mismo encanto y misterio que aquel monje shaolín, que había surcado el lejano oeste en busca de una certeza que jamás encontraría. Tarantino lo hizo protagonista, junto a Uma Thurman, de una de las mejores sagas del cine. Y aunque era el malo, o mejor dicho el más malo en una película de malos, seguía siendo Kung Fu. Y no porque el personaje lo haya devorado, creo que nunca hubo un personaje. Creo que siempre vimos a David Carradine bajo distintos nombres. Nada más.
Chau guaichanquein.

2 de junio de 2009

La mala Fortuna de Francisco



Cuando apenas tenía 7 años, mi abuelo era el boletero de un pequeño parque de diversiones en Carlos Paz . Estaba en pleno centro. Había una vuelta al mundo con asientos multicolores, un indomable toro mecánico, algunos flipers, un gusano loco que giraba sobre un mono riel, la infaltable rueda de la fortuna con su desazón lúdica de una vida mejor. Y por supuesto, estaba ella, la figura central, la única estrella en ese parque: la calesita. Yo podía subir cuando quedaban lugares sin ocupar, esto ocurría con frecuencia salvo los fines de semana. Cuando había mucho trabajo, mi abuelo vendía los boletos en la garita que oficiaba de boletería, luego encendía el motor de la calesita, controlaba los boletos de los niños subidos a un caballo, o a un viejo avión con hélices en la punta, un cerdito rosadito con pretensiones Disney, o un convertible descapotado con dos volantes. Y después se coronaba como un gladiador, blandiendo la sortija al borde del abismo. Era el hombre a vencer para obtener esa joya de metal oxidado que se canjeaba por un boleto, para otra vuelta, para otra batalla. Era lo más. Pero cuando iba agitando mis manos, con medio cuerpo asomado buscando el desafío para atrapar la sortija, cuando yo estaba a centímetros de ganar mi momento de gloria, mi abuelo levantaba su mano y me dejaba pagando. Explícitamente me excluía de la contienda. Una y otra vez, tantas como vueltas daba la calesita. Nunca mientras mi abuelo fue calesitero gané la sortija. Fue una sutileza de honestidad, una forma, sin muchas explicaciones, de enseñarme a no hacernos los boludos para obtener algún rédito. –
Casi 30 años después veo este afiche donde un legislador, seguramente siguiendo los designios de algún gurú marketinero, pone su apellido casi en forma clandestina, y resalta su nombre de pila: Francisco. Alguien pensó, que en este país, no era bueno asociar Fortuna, con política, y con candidato. Una sutileza demasiado deshonesta para alguien que nunca pudo sacarle la sortija a su abuelo.

28 de mayo de 2009

De bigote



No es un truco, ni fotoshop, ni una operación de prensa de la oposición. Tampoco es un chiste. La fotografía la sacó Hernán Battistón, cordobés, fotógrafo por vocación, quién pudo ver lo que la mayoría no vemos. A veces no todo es lo que parece ser. La imagen fue tomada frente a la Mujer Urbana (nudo vial 14) una siesta del año pasado cuando todavía la campaña a gobernador estaba en plena ebullición. La sombra del brazo de una luminaria del alumbrado público se posó sobre el rostro de Juez.

26 de mayo de 2009

El misterio de las colas en "la feliz"

Mar del Plata, enero, 30 grados de máxima, playa La Perla. Tres bañeros (dos hombres y una mujer) haciendo gala de su arrojo desmedido se sumergen en un mar frío y repelente para salvar a hombre caucásico, imprudente, canchero, que es arrastrado por la corriente mar adentro. En la orilla una multitud, y cuando digo multitud me refiero a por lo menos veinte personas por metro cuadrado. En La Perla hay más densidad poblacional que en Bombay. Los guardavidas logran remolcar hasta la costa los noventa kilos de imbecilidad del bañista socorrido. Lo traen sujetado por sus extremidades, como un Tupac Amaru de utilería. La gente en la playa aplaude. La inmensidad del atlántico se pierde en la intrépida mirada de un vendedor de churros aceitosos que le decía a una señora, demasiado grande para una malla tan pequeña, que él había visto como el infortunado bañista era devorado por los dioses del océano. Un adolescente en plena revolución hormonal resaltaba la figura de la joven guardavidas, a decir verdad, la chica era Charles Atlas con peluca. El morbo amateur de un jubilado (de jubilación mínima vital y móvil) recorría las extremidades de la socorrista para luego recordarlas antes de ir dormir, tranquilo, sin dentadura y sin erección. De inmediato se organizaron dos filas de vasta concurrencia. Una para escuchar el relato espartano de los bañeros, aunque casi no podían gesticular palabra debido al cansancio, matizaban suspiros y movimientos de elongación con la gula de sus interlocutores. Y la otra columna de aglomerado humano empujaba para escuchar, ver o tan sólo acercarse, al sobreviviente. El hombre narraba su desventura con precisión, repetía una y otra vez : "creí que no la contaba".

La tele es insegura

Hebe Bonafini dice que Susana es una puta que cogía con los represores. Susana quiere que vuelva el servicio militar obligatorio. Haciendo una síntesis de las dos, tal vez , lo que Susana quiere, es que le hagan la colimba de nuevo. Total, si ni siquiera se enteró que los dinosaurios habían desaparecido, ni que hubo 30 mil desaparecidos, ni siquiera debe saber que la canción de Charly donde vaticina que los dinosaurios van a desaparecer, alude a los militares. Y todo por el “paco”, es evidente que a Susana le pega mal. Sandro, que está tocando el arpa del Incucai, es lógico que se pronuncie a favor de la pena de muerte. Por favor!!.. maten a alguien con buenos pulmones así me los donan, habrá pensado el gitano………………creerá que con la pena de muerte se aumenta el número de potenciales donantes. Y luego, sale Marcelo a decir que tiene que vivir encerrado en un country. Qué horror!!.....ojalá que nunca me tenga que encerrar en un lujoso country, y vivir en una mansión millonaria, con pileta, cancha de fútbol, gimnasio, 4 mucamas, cocinero……………que dios no lo permita. Encima asaltaron a Carolina Baldini, Ana María Pichio y …….y? Si, y? Saben a cuántas personas afanan por día, o estamos en Estocolmo. Esto es el colmo. Más policías, más armas, más gente con armas y uniformes……una pésima combinación para combatir a otra gente con armas y con otros uniformes, los de la pobreza, el desamparo, la marginalidad, la miseria. Los menores entran por una puerta y salen por la otra, se queja mi vecina. Señora, los chicos deberían entrar y salir por la puerta de la escuela. Pero entonces los responsables deberían ser los padres, arremete sin dejar de refunfuñar. Qué padres, los que se criaron como sus hijos, sin escuela, sin educación, los que roban, los que venden droga, los que trabajan 24hs por día por una limosna. Dígame cual? Si, si, me dijo mientras se despedía porque era la hora del noticiero y no se quería perder el pronóstico del tiempo y los índices de inseguridad para mañana